La canción de la trsietza y otros sones de muerte

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Published on April 5, 2014

Author: arrietux

Source: slideshare.net

Description

La canción de la tristeza y otros sones de muerte, es una reunión de poemas escritos por Alejandro Arrieta. Actor, escritor e historiador independiente.

Danzón A veces también vienen los muertos Y bailan, Bailan con los vivos Con las mujeres de los vivos La música de los vivos. Vienen felices A escuchar la marimba Y a aprender algunos pasos De los viejos veracruzanos. Agradecen al cubano mulato que canta Y a la española hermosa Que les guiña el ojo y les sonríe. Beben ron, tequila y algunos Curiosamente vodka, Mientras cuentan chistes A las chicas solteras Que no logran ocultar el rubor Del rostro. A veces también vienen los muertos Y bailan, Y se ponen tristes, Cuando llega el momento Y hay que marcharse. La marimba les interpreta Una ultima melodía, Mientras se despiden. La luna también se retira Las olas duermen, Los músicos guardan los instrumentos Y se van a sus casas, Contentos, cantando sones Y fumando puros. Mas de una muchacha hoy Ha quedado enamorada. Mientras el puerto poco a poco Se va quedando solo...

Aunque no durmiendo... 18/11/03 Este poema es una visión muy personal, de lo que sucede, cuando los muertos, la música y un lugar muy querido se mezclan....

Sombras Al final de cuentas solo somos sombras Sombras de lo que fuimos, de lo que seremos y viceversa. Sombras tristes que se van, fumando El interminable tabaco, En medio de la calle, cuando no hay Trafico. Cuando la ciudad –como todas las cosas- miente y nos hace creer que duerme. Cuando nos marchamos, no nos alejamos del todo, Se queda nuestra involuntaria mayoría Aquí, para decirles a todos los demás, Para exigirles, Que no nos olviden. Y es por esto que solo somos sombras Hologramas grisáceos, con apenas un poco de voz y casi sin sonrisa. Solo somos sombras, sombras cantantes -algunas-. -Jano- 12-01-04

¿Qué somos realmente? Esto es algo que me pregunto siempre...obviamente nunca he hallado la respuesta....Pero por lo menos después de todo, me ha quedado este poema.... El siguiente texto va dedicado a todos los desaparecidos, de la llamada guerra sucia, a las víctimas indirectas; las familias que hoy...aun piden justicia... Algún día vendrán los muertos Algún día vendrán los muertos A ganar la partida. Las derrotas los han hecho Más fuertes, Mas expertos, Más inmunes a la represión. Los estandartes cobrarán vida Los rostros plasmados con tinta Recobrarán los gestos y su voz. Y casi todos La parcialmente Erradicada sonrisa. Algún día vendrán los muertos Y se pasearán por los parques Y las alamedas Que les fueron arrebatadas. Las campanas que alguna vez Fueron silenciadas Evocarán melodías triunfantes. Los niños que juegan Y que nada saben Abrazarán a sus desconocidos Familiares. Las madres que ahora lloran No buscarán mas entre los portales Verán volver a sus hijos Aquellos que fueron desterrados Por las desquiciadas Botas militares. Algún día vendrán los muertos A ganar la partida

Del tablero que les pertenecía Y que les fue arrebatado. Será entonces cuando otras bocas hablen Y otras palabras se escuchen Y se entiendan -las de la razón. 09/02/04 Jano. El tango Una partera y media docena de putitas vieron nacer al tango En un barrio simple y pobre, Como los hay tantos. Con pandillas de perros Dichosos de aparearse En cualquier esquina Y niños buscando alimento En los cestos atiborrados de basura. El nombre real de la calle no importa

Pudo haber sido en cualquiera Todas estas, son hermanas gemelas Cuya madre es la miseria. El tango nació en un cuarto De paredes despostilladas. Una noche a media luz y Una lluvia que dudaba en retirarse Fueron su escenario. Su primer gesto fue un lamento Y ese lamento un tanto exagerado, Lo que le dio el nombre. Sus tías fueron otras tantas putitas Y sus padrinos, una buena camada De malvivientes. Lo primero que respiró Fue ese penetrante olor a sexo agrio. La pasión la tomo entre sus brazos Y le formó el carácter. Pronto en el resto de los arrabales Se supo que había nacido -así como hace cientos de años cuando dicen que descendió el elegido- Que había llegado, para quedarse. Casi todos lo aceptaron de buena gana Excepto borges y otros tantos. Los más, lo convirtieron en su himno... Desde ese dia al tango se le nombró El canto del alma. Jano- 18/03/04

Pensamiento en voz alta Para mi querida amiga: Giovanna Orozco. De la bella ciudad de lima Perú. He querido buscar la belleza en esta tierra He querido descubrir la magia, el encanto Que a los ancestros apasionó. Y nada he hallado, Tan solo he visto tristeza, llanto, Rabia a mi paso. Rostros transparentes Por el hambre eterna Cuerpos quemados por el sol Y la esclavitud. Niños muriendo al regazo de su madre, De disentería. He visto estómagos jóvenes Completamente hinchados, Sobre poblados de lombrices. Hombres con el cuerpo mutilado. Mujeres entregando su cuerpo, a cambio de pan, Con sabor a humillación. He visto ancianos Esperando la muerte, Abrazando los temores Cubriéndose la lluvia En aquel techo de cartón Solitario. He visto a los dueños de todo esto Remojar la tierra Con la sangre de sus hijos asesinados, Que quisieron convertirse En héroes. He visto todo ese olvido Todo ese abandono Toda esa burla Y he apretado las manos Y juntado los labios Y me he puesto a llorar Como un niño Al que le espanta la noche. He buscado La belleza,

La magia, Y a cambio he recibido Una indignante respuesta De la cruel realidad. He visto tantas cosas Que ahora comprendo Que no tengo nada Por qué reír.

EPÍLOGO Sucede que el hombre desde que nació Sabía que estaba muerto Que el sol, al iluminarlo, Sólo le hacía reverencia Que las flores y los campos Le servían como lecho Que los pájaros y las aves Gustaban de interpretarle Interminables notas fúnebres Que él, de manera desganada Ignoraba. Sucede que el hombre desde que nació Sabía que estaba muerto, Por eso sus ojos Estaban siempre tristes Fumaba incansable Andaba largas horas En poética desventura, Se perdía por las calles Hurgaba en los burdeles Amanecía siempre En lugares distintos. Sucede que el hombre desde que nació Sabía que estaba muerto, Por eso nunca conoció el amor Ni intentó conocerlo, Eran sus sonrisas muy esporádicas En su propio mundo Se sentía extranjero, Así lo sintió siempre Viendo a su alrededor tanto vivo Y él sabiendo Desde siempre Que estaba muerto.

Proposiciones Propongo un cese indefinido De las hostilidades del pensamiento Propongo funerales decorosos A los sueños caídos Propongo nombrar (héroes) heroínas A las tardes y a las noches Sin dificultad Sin filosofía Sin razón Propongo un armisticio urgente Un pacto de hombres Con el silencio La capitulación total del por qué Propongo una tregua con la imaginación Con los guerrilleros De la palabra Propongo la facilidad de existir Nombrar dirigente a la ignorancia Omnipresente En todos los hombres y lugares Y que su lema Se sienta a todas horas Se escuche Y, de ser posible, Nos haga algo felices Felices los que ignoran todo, De ellos es este mundo.

Este son Sudar Saltar Detenerse Volver a la carga nuevamente Con los continentes De tu cuerpo desnudo Con sus olores plenos En busca de mi dominio Bailas sobre tu cuerpo O con él, Hacerte reír Gritar Rasguñar Y todas las otras linduras Que obsequia el amor En actos como este Donde el tiempo es un son Que me agrada y que celebro En el dulce ecuador de tu cuerpo, Analizo desde muy cerca tu piel Y me doy cuenta de algo Que hasta hace un rato No sabía Que cada poro es una estrella Titilante, húmeda, tibia Recorro todo tu cuerpo Como un alebrije Me entretengo con las dos lunas Gemelas, desquiciantes Que fungen como tus senos Trato de ser incansable Pero todo es cíclico. Sudar Saltar Detenerse Volver a la carga nuevamente Bailar este son Contarte las estrellas Y entre cada intervalo Entre cada nuevo acto Decirte amor.

Astor piazzola Astor piazzola no era Músico, era poeta Porque sabía darnos el dulce arrullo En el momento debido. Astor piazzola no era Músico, era poeta Porque sabía guiarnos en un delirio Suave A las tersas cumbres del parnaso. No era difícil, tampoco increíble Que de repente las musas Concurrieran al ensueño Y se recostaran con sutileza, En el suave hombro De la soledad. Astor piazzola no era Músico, era poeta Hombre gigante Que con algunos utensilios Acudía con hora precisa A mostrarnos su grandeza. Astor piazzola no era Músico, era poeta Descubridor, soñador De ojos abiertos, Manipulador de los aires De la vida y la sensibilidad. Humano hasta el extremo, Hombre extraño, que se hablaba De tu, con la imaginación. Astor piazzola no era Músico, era poeta El tango era su paraíso, Pero pronto aquel edén Le quedó pequeño, Así que contento, emigró A otro vehículo más universal Donde sólo era cuestión de tiempo Su consagración.

Astor piazzola no era Músico, era poeta Porque sabía darnos El dulce arrullo, En el momento debido, La quietud, La inspiración. ¿cuántos poemas no se habrán escrito Gracias a la ocurrencia que marcó y que marca, la magia de sus tonos?. ¿cuántos?. En estos momentos Al menos este. Jano. 06/05/04

Hojas muertas Mis ojos son como hojas muertas Como cristales rotos De un caleidoscopio, Mis ojos son una noche triste Sin frío y sin suerte Sin luna y sin estrellas Sin viento alguno Que transgreda su visión. Mis ojos son como la notable Ausencia de estrellas, Dúo sin sentido La mar y la arena Feneciendo. Son como las bocas Que no se comunican Que no hablan Que no se dicen nada. Son como dos cuerpos Que a pesar de estar desnudos No actúan No se atraen No se tocan No se divierten. Mis ojos son menos que sencillos Son difíciles Son ingratos Son apáticos Y entre ellos Están enemistados. Mis ojos son como hojas muertas Pequeñas maquinas Correlacionadas a una vida Inexistente. Jano.12/05/04

Los muertos Los muertos ríen Y tienen moronas de pan Entre los dientes. Vienen contentos y cantando Las viejas canciones de la infancia. Se sientan en la banca color verde Que está junto a los eucaliptos Y las fuentes inservibles. Miran a los paseantes vespertinos A los enamorados urgentes Y a los ancianos resignados. Nadie los ve, nadie los escucha Para ellos esto es, una magnifica Virtud. Los muertos encienden cigarros extra largos, Crean una nube azulada, Que les sirve de sombra y de aura. Destapan cantimploras llenas de ron Y aguardiente, beben tragos largos, Pero estos tragos no son por tristeza Cómo antaño, Por el contrario, es por la felicidad Del ya no vivir. Cuentan chistes y hablan de la guerra civil De los años dorados del cine Y de la belleza sin truco, de las mujeres De aquellos años. Evocan a los poetas, alguno con la suficiente memoria, recita un verso. Otro interpreta un tango, Y nos hace recordar a Gardel. Los muertos están de visita Y con cada recuerdo transforman un poco Esta ciudad, que ya no es la suya. Que se ha reinventado, enterrando El pasado. Los muertos disfrutan cada minuto Que la tarde ofrece. Deshojan flores para dar a entender Que estuvieron presentes. Jano. 17/08/0

Breviario Soy como la noche Como la nube, Soy la simple quietud. Soy el tiempo sin mayores Pretensiones Que transcurrir. Soy la madrugada El sereno El frío El miedo. Soy el silencio La oscuridad La neblina. Soy la melancolía La tristeza El olvido. Soy apenas una evocación Un suspiro, Una tímida irreverencia. Soy la rebeldía El grito desesperado La negación, El terror a vivir oprimido. Soy como las leves gotas Vespertinas, Como el vaho de los cristales. Como el humo gris Del tabaco. Soy apenas esto; Una existencia mínima. Unos ojos tristes Un cuerpo cansado. Soy lo que describo Y en esto tal vez Es en lo único en lo que soy Honesto.

La canción de la tristeza Poema escrito en tres minutos. Quisiera escribir la canción de la tristeza. Y cantármela cuando me sienta solo. Cuando tenga frío y mi cuerpo esté En ayuno. Quisiera estar desnudo, tocando la guitarra Sin prisa. Sin mayor ambición. Sin esperanza. Quisiera fumar un cigarro fuerte, Que me seque el gusto. Que el humo agolpe mi mente Que la trastorne. Quisiera escuchar el aplauso infinito De la noche. Que las estrellas se conmuevan. Que la luna se enamore. Que permanezca, que sea mi viuda, Si es que se me ocurre morir. Quiera escribir la canción de la tristeza Sobre un papel manchado de café. Que mi soledad fornicara con el ritmo. Que mis lagrimas fueran el fruto. Quisiera al terminar de cantar Largarme para siempre. De ésta vida. Le pediré a la madrugada Que me haga un hueco en su espacio. Entre las horas y el sereno. Para que cuando llegue la mañana La falaz actitud de mi presencia No haga mella en éste mundo. Jano. 24/08/04

Muerte Quisiera esperarte vestido de pana Con un saco de solapas desgastadas Color café. Con un pantalón como los que usaban los intelectuales del siglo pasado. Con una gorrita española negra, nueva Y que me quede un poco grande. Con unos zapatos de dos colores, De preferencia: azul y blanco. Quisiera esperarte recostado en la cama Como aguardan los amantes agradecidos Después del momento efusivo. Fumando un cohíba espléndido. Entreteniéndome con los velos de los humos. Quisiera esperarte a medianoche Al amparo de la luna inmortal Y de las estrellas, eternamente jóvenes . Con un tango de Gardel, que se repita Hasta el hartazgo. Quisiera esperarte con un viejo libro de poemas, entre las manos. ¿cuál será? Seguramente: el canto general. Quisiera que tu vinieras de forma sencilla y contundente. Que me abrazaras Que me sonrieras y que con esa sonrisa Pudiera comprender, que hay que partir. Quisiera que mientras me abrazas, me anticipes un poco de lo que me espera Para que la duda no me estropee el momento. Quisiera que cuando tenga que irme El sereno no llegue aún. Para que el frío no colme Mis desgastados huesos. Ni la neblina ciegue mi vista. Quisiera esperarte vestido de pana... Jano. 29/09/04

El silencio El silencio sobre las colinas sobre los montes sobre las cornisas y los ventanales. El silencio sobre tu cama tu cuerpo tus 20 años. El silencio sobre la vida sobre la lluvia y la hojarasca plástica. El silencio un péndulo un día un quizá. El silencio tu yo ambos. El silencio el viento la proa tus cabellos. El silencio una sonrisa un gemido un pudor. El silencio el gusto el deseo el amor. El silencio

tu y yo. ....... Jano. 11/10/09 La Canción de la tristeza y otros sones de muerte. Reunión de poemas escritos por Alejandro Arrieta.

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